Brief Prof. Dr. Sternel
Ich sitze auf dem Liegestuhl, einem sog. Faulenzer, und blinzele in die Sonne. Eigentlich ist es keine Sonne, sondern ein diffuses warmes, weiches Licht aus dem grau blauen leicht dunstigen Himmel. Ein leichter Sommerwind, eher ein hauch, streift mich. Mein Liegestuhl steht auf einer Anhöhe und mein Blick geht daher weit in das Land – nach Südwesten hinüber, dort wo ich die Lichtquelle vermute. Weit hinter dem Horizont ahne ich das Meer. Im fernen Nordosten türmen sich ziemlich drohend Gebirgsmassive; gegen Süden erstrecken sich Mittelgebirge mit uraltem Baumbestand. Nach Osten öffnet sich die Landschaft zu einer Ebene. Die Landschaft um mich herum ist hügelig, karg, Olivenbäume, Weinberge, Weizenfelder und Zypressen an Rain. Weiter unten vermute ich trockene staubige Wege. Eine Landschaft wie in der Provence, denke ich, jedenfalls eine Erinnerung daran.
Ich lehne mich zurück in meinen Faulenzer und schließe die Augen; hier könnte ich träumen. Ein femes Hämmern – nicht störend, nur an die Arbeit anderer erinnernd – dringt zu mir durch. Aha, denke ich, der Eisenschmid baut sich wohl ein neues Gather am Betriebskostenwald oder klopft das Konkurrenzschutzgehege zusammen. Das ermuntert meine Aktivität: mir fällt ein, dass ich noch Wein, Brot, Käse und Oliven (in dieser Reihenfolge) besorgen muss, weil später Freunde kommen. Ich werde in den nächsten Weiler fahren, wo es diese Dinge in besonders landestypischer Qualität gibt. Der Ort heißt Börstinghausen. Wie komme ich dahin? Ich rekele mich aus meinem Liegenstuhl; ein Blick auf die Landkarte wird mir weiterhelfen. Ich trete in den Schatten eines Gebäudes, früher wohl mal ein stattlicher Turm, jetzt ein windzerzaustes Gemäuer, von dessen Zinnen man nicht viel weiter sehen kann, als man es von der Anhöhe her ohnehin kann. Aber es ist mein Zuhause geworden, jedenfalls von zeit zu Zeit. Auf der Karte finde ich Börstinghausen nicht, jedoch bin ich mir sicher, dass es diesen Ort in der Region hier gibt. Vielleicht, so vermute ich, liegt er mehr im Norden an der Küste, sozusagen normandiewärts. Ach, das ist weit ……
Was werde ich meinen Freunden morgen zeigen? Vielleicht die Blankenburg? Sie müsste eigentlich ebenfalls in Richtung Norden liegen, etwa vermittelnd zwischen den „feindlichen Brüdern“. Indes: Ich finde sie auf der Karte ebenfalls nicht, obwohl es sie geben muss. Da oben müsste eigentlich auch die Grotte des Heiligen St. Emmerich liegen, vielleicht nicht allzu fern vom Hause Sonnenschein, an dessen Heimeligkeit ich nicht ohne Wehmut denke. Während ich die Karte studiere, fällt mir auf, dass die Strasse der Späherameisen, nördlich verlaufend, tunnelartig unter einem Gebirgszug verschwindet und plötzlich als Strasse des XII. Senats wieder zu Tage tritt. Ein Schelm, der Böses dabei denkt. Eigenartige Assoziationen befallen mich, gerade beim Blick auf den Schlängelweg zum VIII. Senat, welcher möglicherweise ein Tropf-Steinhöhle ist (ich war nämlich nicht dort).
Ich kehre zu meinem Faulenzer zurück. Meine Freunde kommen erst gegen morgen Mittag. Da kann ich immer noch auf der Schnellstrasse MietPrax, die schnurgerade die Hochebene der Kommentare von der Tiefebene der Leitfäden trennt, gen Norden düsen und im Mietensupermarkt (oder ist es der Supermietenmarkt? - egal) das besorgen, was ich brauche. Für heute Abend reicht mein Vorrat an Wein reichlich, auch wenn ich eine Flasche davon Ihnen schicke. Eine weitere öffne ich. Nach einer guten Stunde des Lüftens werde ich mir ein Glas einschenken. Ich werde dann im Geiste auf das Wohl des Kartographen anstoßen, der mich in diese wunderschöne Landschaft versetzt hat. Aber bis dahin kann ich von anderen Ländern und Weiten träumen, die ostwärts liegen und Arkadien heißen.
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